Ich bin ein Opfer des Krieges,
sollen sie doch bezahlen:
die Reparationskosten
an meinem Leib.
Wie geht das?
Sie sind 15 Jahre nach Kriegsende geboren?
Das verstehen wir nicht?
Ach, Ihr habt ihn mit 16 in den Krieg geholt,
er war in Afrika,
vielleicht hat er gemordet?
Er war gefangen in Russland,
vielleicht wurde er gequält,
unter Todesangst gesetzt,
auf Raten getötet?
Ich bin ein Opfer des Krieges
in zweiter Generation.
Er hatte eine Narbe an der Schulter,
GRANATSPLITTER hieß es heldenhaft.
Welch rosa schöne Narbenhaut,
die ich als Kind bestaunte und strich.
Ich - Opfer des Krieges.
Wie geht das, wir verstehen nicht?
Er hat alle Angst in uns reingeprügelt,
alle Demütigung in sadistischen Witz gewendet,
er hat auf Kommando geschlagen,
die, die er eigentlich liebt. Mich.
Opfer ? Krieg ?
Was war denn da los?
Keine Ahnung, er sprach nicht mit Worten darüber,
aber seine Unfähigkeit, sich selbst zu helfen,
die verlorene Selbstachtung,
schlug er in uns hinein -
mit dem Rohrstock, der lustige Spitznamen bekam.
Krieg - in einem drinnen.
Das zieht sich durch Generationen.
Wie das Rad des Lebens,
aussteigen geht nur,
mit Bewußtsein,
Arbeit an einem selbst.
Sollen sie zahlen, die Reparationskosten
an der Arbeit meiner Seele,
ich habe so viele Eimer voll Steine getragen,
wie die Erbauer der Chinesischen Mauer.
Jene bekamen Brot und Wasser,
und ich die Rente. Jetzt !
Meine
Reparatur-Kosten-
für-neuen-Glanz
INNEN
Geschenk des Krieges
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